Věrnost
Anemometr pozotvíraných dveří1

Dnes, za hlubokého větru jak při obřadu exsufflace
2, obklopen smrky Gabréty, pod rotujícími miskami anemometru zahlédl jsem koloběh osudově pozotvíraných dveří. Stojím náhle uprostřed nich, sám nepohnutý ve své nerozhodnosti, která se násobí počtem těchto dveří. Najednou cítím úzkost z tolika naznačených cest a ran, cítím, kterak jsem neodpovědně a nenávratně otevřel průhledy do hlubin, které už nikdy nemohu spojit s hlubinou svojí. Jaká bezohlednost – vést ráně směr tam, kam se sám pak neodvážím. A nebo už do všech naznačených směrů, do všech pootevřených dveří vstoupit nestačím.
Ke každým pootevřeným dveřím patří dva: Ten, kdo vchází a ten, ke komu vchází. A ti dva jedním jsou – a oběma zároveň, z jedné i druhé strany. Mohlo dojít k tomu, že jsem otevřel dveře – a za nimi nikdo nestál, a ani hlubina po něm. A nebo někdo čekal za dveřmi, marně, neboť o něm nikdo po celý život nevěděl. Takové dveře je možné ještě zavřít, snad případně vůbec neotevřít, a krev pak stéká po dřevě z tě strany, odkud ono marné toužení. Přes to vše – dveře, které je možné ještě zavřít, nebyly otevřeny nikdy. Jejich smysl tkví v hlubině uzavřenosti, v tragice příběhu, který chce být psán z obou stran současně a také z obou stran být současně dokončen.
Číst dále: Věrnost
Pavle, - já tam nebyla, ale prý org...
Hortenzie, - v Chodově Plané jsou t...
Myslím, že to tak nějak bylo. - Ve...
Pavle, - Rimbaud tu báseň snad posl...
O Rimbaudově Opilém korábu to řek...